EL VIL

Baja cuerdo pues

de tu altura insignificante,

allí también anda la basura y sus males

con la escoba de las profundidades.

No creas que tu erguido pico iluso

es diamante,

por donde anda el hambre

deambulan las curtidas verdades y

los cerros del sueño de la plata

elaboran los dignos metales con su propia forma.

En la alfombra sucia de la tierra

todo lo que se barre es femera, aunque

trepe la cúspide del cielo y la parra,

lo que ves no es la obvia vil moneda,

es solo tu ilusa mirada artera

que pinta los míseros colores de tu huerta.