Gris

No sé si es un rayo

o un flash

fotografiando

desde dentro

la tormenta


No sé si es lluvia

o si el asfalto

se está dando

una ducha


Todo es bizarro

y taciturno,

el caracol egoísta

se llevo el sol

dentro de su concha


El barco en el océano

siente envidia

de la hoja en el charco


La arena del desierto

quisiera ser

el barro de tus botas


Solo intento

darle vidilla a la vida

con un soplo

de locura


y acabo desterrado

por siempre

a permanecer huraño

en el frenético huracán

que por miedo a la cordura

por mí mismo

fue creado,


agradezco el error de cálculo


Así que

agarro al ave,

gris,

y juntos nos fundimos

en un suicidio prematuro,

sin opción de repetir el truco,

sin retorno a la tercera planta,

pero menudo espectáculo

desde el balcón de mi colmena...