Morir en mis calles.

Morir por lo poco que vale una moneda
en estas calles de sombrías laudes inquietantes
donde el terror azota y pocos quedan
donde es tierra de nadie y se muere al instante.
Morir, por la simple salvedad de una minuciosa
requisa instantánea que en pocas palabras
sumerge en la ropa las manos que hoy acosan
la dignidad del hombre, hasta que el pecho le abran.
Morir en mis calles, por la sencilla costumbre
de llevar un billete para el sustento cotidiano,
morir desangrado por los asesinos del derrumbe
de una sociedad, que aún viva, calla a desgano.