SÁTRAPAS

En los rotos cristales del espejismo

se alzan voces fantasmas que se esconden

en placares disfrazados.

Encojen el espacio hasta la ulcera del abismo.

Andan con ampulosa discreción

de paso aletargado.

En la cumbre de altos edificios

se distinguen como prohombres, cuando

bajan a las calles son signos sin pronunciación.

Transitan las cuevas del fino mármol

persignando su furor,

mojarse en agua bendita

es solo rito del aguacero

que se arrodilla al madero con apático amor.

En pantallas de humo se camuflan esos "actores"

que pretenden canjear setecientas mil horas

en la negra función de la transacción,

ser absueltos arrepentidos

al minuto previo con gloria y

que la cabeza se conserve como fermento.

Pero la gelides de sus acciones

se funde en la espera del designio,

lavan sus pies moribundos hasta la transparencia.

Oscuridad tangible,

esas plantas pisaron el mismo barro

donde encubrían el alimento los gusanos y

en su diminuta conciencia son sátrapas con lamento.

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