Sopor de nostalgias.

Muy lejos y muy cerca de la insolencia
sobre el crisol selecto de aguas profundas,
una mañana cualquiera, silencio de ausencia
un toque de cierta claridad que la inunda.
Un artesano de la lluvia y en sus manos
la verdadera opción de reliquias y abstinencias
talla su rostro cual el último verano,
rompe de epígrafes, simula las presencias.
Sopor de nostalgia que en ella se abrazan
a modo de baluartes, que rozan lo sincero,
moja la calma del río y a veces se enlazan
los duendes vivaces en la calma de enero.