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en toda tu grandeza
de ancestral madera,
en tu serena gravedad
de tronco yerto,
baluarte fiel
del tiempo y las edades!
Por ti pasa
la vieja memoria
del cielo y de la tierra
como luz que sesgara
el mórbido coágulo de oscuridad
que, tras de sí,
la vasta noche arrastra.
Entre tus ramas,
el desnudo fervor de fronda
saciándose de lluvia,
en su monólogo de llanto
que, como hídrico rumor,
en un vano suspiro
a mi memoria llega.
Entretejiendo sombras,
tus años contados en lunas,
otra noche avanza,
aquella que del hierro
te hiciera inmortal
cuando la vida te arranca.
"Arena en los bolsillos"
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