El Vagabundo

Camina hacia ningún sitio, con sus zapatillas robadas

tapadera externa de la suciedad que se acumula

entre los pies derrotados que la suciedad disimula

le da lo mismo el camino, la ciudad le importa nada.

Tras los parpados aparentemente siempre cerrados

ningún afán, ninguna ansia, ninguna duda

pasea con la cerrada ansiedad de una mula

reviviendo cada día, momentos ya pasados.

Cada arruga del rostro, profusamente arrugado

es una novela, inacabadamente incompleta

apenas un disfraz de disimulada silueta

y entre arruga y arruga un pecado olvidado.

No hay metas para el vagabundo, ya no hay metas

solo paisajes, repetidamente andados

y su deambular por desérticas callejuelas

parecen negarle el descanso, a su cuerpo cansado.