SERRANDO VIDA

Aún sin cantar el gallo
en el horno se mece la bica,
no hay leche en el pote
que caliente la madrugada.
La sangre de un orujo frío
da vida a sus venas frías.
Diez mil pasos al monte
con el serrucho al hombro
a quebrar vidas de resina.
Bajo su boina raída
va serrando su vida
por cada rama caída
muere un poco cada día.
En el viene y va del serrón
va llorando su miseria,
y en fondo del zurrón
tocino y patatas vacías.
El sol se atardece despacio,
diez mil pasos arrastrados
Por sendas y caminos de espinos.
Y muere la tarde en la noche,
y muere su vida a la lumbre.