Con el martillo en la mano

Fuimos, llanos, testigos y
lanceros de un alud
amargo, que nos volvió
el pecho una tumba,
el ojo izquierdo
un desierto y
cada mano
el vuelo de un
moscón; fuimos
testigos y voluntarios,
solícitos como
grutas y
macizos como
cerrojos (estuvimos
ahí cuando tronó
el trueno y
fuimos, también, ojos
del izar en el aire,
que terminó con
el aire;)
fuimos soldados,
todos, para negras
banderas y
lo vimos y lo veremos
y lo sabemos
y lo sabremos:
no estamos quietos
ni descansamos,
despertamos – nos
hemos bebido
el sol.