Arte abstracto o Arte abstruso?.

1.
Si no hay Sentimientos.
Si Emoción no hay,
¿Cómo puedes decirme
Que Poesía y Arte sí que hay?
La Ciencia hay que estudiarla.
El Arte hay que sentirlo.
Si al Corazón no llega por derecho,
Perdido quedará por el camino.
Si cuando a un Cuadro miro, nada veo;
Si al leer un Poema, nada siento,
Me invade el Alma el Aburrimiento,
Mientras huye, espantado, el Sentimiento.
Por respeto al Pintor.
Por respeto al Poeta,
Sigo en la Exposición
Y guardo el Libro en mi Biblioteca.
Por respeto al Pintor.
Por respeto al Poeta,
Nunca su Arte desprecio:
Me limito a decirme, humildemente:
Valdré menos que Ellos,
Pues que no les entiendo.
Y como no me atrevo
A proclamarles Necios,
Necio me considero,
Y por no despreciarles, me desprecio.
Y por guardarles todos mis respetos
El Respeto a mí mismo me lo pierdo
Tan alto les sitúo.
Me sitúo tan bajo,
Que les veo elevarse entre las nubes,
Mientras me veo hundiéndome en el suelo.
¿Serán tales Pintores y Poetas
Unos tan grandes Genios
Que no podrá entenderlos quien no sea
Tan Genial como Ellos?
Si ésto es así. Si la verdad es ésta,
Gustoso me condeno de por vida
A sólo contemplar aquellos Cuadros,
Y a leer nada más que los Poemas
Que aunque no me conmuevan,
Que aunque no los entienda,
La clara Virtud tengan
De ponerme en camino de entenderlos
Para llegar donde llegaron Ellos
Al deslumbrante impulso de su Genio.
Tanta paciencia y tanta penitencia,
Puede que Dios me premie,
Obrando en mí el Milagro
De que, al fin, algún día los entienda.
¡Qué inmensa que habrá sido
Mi Recompensa!
Podré entender, por fin,
Las Artes de Vanguardia,
Por abstractas y abstrusas que parezcan
Y nunca más seré
Ese Necio Ignorante
Que fui hasta aquí. 2.
Mas me pongo a pensar muy seriamente
Y confuso, entre dudas, me pregunto,
Si con tanta Humildad como les muestro
No estaré renunciando a “mi” verdad,
No estaré confundiendo
Lo Abstracto con lo Abstruso,
Lo que salta a la luz para hacer Luz
Con lo que intencionadamente queda oculto
Para ocultar su falta de Virtud. 3.
El Arte que no capta y reproduce
Los Sentimientos que llevamos dentro,
Para hacernos volver
A sentirlos de nuevo,
Como otro renacido
Renacimiento,
Ese Arte no es Arte
Aunque Arte le llamemos.
¡Y mira que leemos,
Y mira que miramos,
Sin perder la esperanza de encontrar
Ese Arte escondido que buscamos
Sin cesar., sin cesar,
Pero hartos de leer y de mirar,
Nos vamos
Porque nada sentimos ni entendemos
Y nuestro gran Esfuerzo ha sido en vano! 4.
El Arte es la Belleza
Que por los Ojos entra
Y al Corazón nos llega.
Y en consecuencia,
O nos “salta a la vista”
O a ser Arte no llega.
Será otra Cosa que no sea Arte:
¡Que alguien venga y me diga lo qué sea!
El Arte que de un Guía necesita,
Para entenderlo o para sentirlo,
Ese Arte no es Arte.
Será, todo lo más, un Jeroglífico.
¡Que un Entendido venga a descifrármelo!
Me lo voy a pasar muy divertido. 5.
No es Poesía el Verso que rompe las Palabras
En giros sin sentido y en abstrusas metáforas,
Tras las que queda oculto el Sentimiento
Que te alegra, entristece o emociona.
La Poesía es
La distancia más corta entre dos Almas.
Pero sólo si porta Sentimientos
Y no sólo Palabras
Que al lector sumen en el desconcierto.
El Verso, Poesía no se hace
Hasta que el Pueblo no le hace suyo
Y lo va recitando por las Calles,
Arrebatándolo a quién lo compuso. 6.
Sin Abstracción, la Ciencia,
Existir no podría.
Sin Abstracción, tampoco
Existiría la Filosofía.
Mas la Abstracción le sobra y perjudica
A esa porción concreta de Belleza
Que en cada Cuadro o en cada Poema,
De Sentimiento inunda nuestras Vidas
Y a todo, en torno nuestro,
Lo enciende y lo ilumina.
No cabe un Arte Abstracto.
Menos aún un Arte Surrealista.
Cuando contemplo un Cuadro,
Cuando leo un Poema,
Que se han ganado el título de Clásicos,
Siento que me han plagiado
Los Sentimientos que llevaba dentro
Y que en ellos los veo reflejados.
No así en el Arte Abstracto o Surrealista,
Que en aras a su Ideario
Los sacrifica. 7.
¡Oh!, Pintores Abstractos.
¡Oh, Poetas Modernos:
Horas y horas me paso
Metido en lo más dentro de Vosotros
Y salgo igual que entro.
Con respeto y desprecio,
En igual proporción y al mismo tiempo. 8. Quién no vuelva a la Infancia
A buscar la Verdad y la Pureza
Que sólo en Ella habitan,
Se irá haciendo más Viejo cada día,
Como su propia Vida,
Y aún más Vieja que él,
Su Pintura se hará y su Poesía.
Volvamos a ser Niños,
Que aún estamos a tiempo,
O para siempre en Viejos
Nos quedaremos.
Llegar a Niños muchos años cuesta
Y son muy pocos Viejos
Los que llegan.
Y no olvidemos
Que no por ser Moderno
Se deja de ser Viejo.
Lo Viejo, cuando vale,
Se vuelve Clásico
Y permanece.
No envejecen los años.
Viejo se nace.
Y si se nace Viejo,
Viejo se muere.
Remedios ya no caben.
El verdadero Arte
Rejuvenece.
Y, pues, rejuvenece,
Nunca llega a ser Viejo.
Se vuelve Clásico
Y se hace Eterno. 9.
¡Ay! Artistas Abstractos.
¡Ay!, Artistas Modernos.
Entenderos quisiera.
Entenderos no puedo.
Con la Pintura y con la Poesía,
Que es de siempre me quedo.
Quedaos con la vuestra.
Guardaos vuestro Secreto,
Pues en él no descubro
Ni siquiera el encanto del Misterio.
Regresad al Pasado desde vuestras Vanguardias.
El Pasado no pasa.
Queda hecho presente
En las Obras creadas.
Y se hace intemporal.
Se hace de Ayer, de Hoy y de Mañana.
Pasa a ser Clásico.
Y por serlo, no pasa.
Fue Vanguardia en su día.
Y no podrá ser nunca Retaguardia.
Nunca tiempo enterrado
Y sin Mañana. 10.
¡Ay, Artistas Abstractos!
Una pregunta impertinente os hago:
Si hoy volvieran los Clásicos,
Los de Ayer, los de Siempre,
Y a un Premio concursaran,
¿Les daríais el Premio?
Seguro estoy que no se lo daríais.
Y esto en sus Cuadros.
Y esto en sus Poemas
Estamparíais:
Pintura y Poesía caducadas,
Pintan lo ya pintado y dicen lo ya dicho,
No aportan nada.
Creéis que el Arte avanza
Como avanza la Ciencia.
No veis la diferencia
Que a una Ecuación separa
De una Metáfora.
La Ciencia es rectilínea
Y al avanzar
Todo Conocimiento
Lo va dejando atrás.
Circular es el Arte.
No hay en Arte un detrás
Ni hay un delante.
El Científico se hace.
Pero el Artista ya sabiendo nace.
Todos aprenden de él.
A él no le enseña nadie.
Con cada Artista que a este Mundo viene
Vuelve a venir el Arte.
Y se nos va con él
Cuando él se muere. 11.
Pintura Abstracta. Pintura Abstrusa.
No dice nada. Nada trasmite.
Amontona colores. Olvida las figuras.
Confundido te deja, cuando la miras.
Si tú la entiendes, dime,
Dime lo qué te dice.
Si tu la entiendes, dime,
Qué te trasmite.
A mí, para jugar a hacer Apuestas,
Solo me sirve:
¡Un Premio al que adivine
Qué representa;
Qué es lo que dice!
Pintura Abstracta. Pintura Abstrusa.
¡Vaya Pintura!
Líneas, rayas y curvas
De Geometría loca y desbocada.
Borrones y borrones,
Tiznes, chafarrinones
Y manchas y más manchas, muchas manchas,
En revuelto amasijo de colores
Ensuciando la blanca blancura
Del lienzo impoluto,
Cada vez menos blanco
Y cada vez más sucio,
Sin ninguna figura,
Para que te figures tú, al mirarla,
Lo que te plazca.
Pintura Abstracta. Pintura Abstrusa.
¡Vaya Pintura!
Apta tan sólo para que al mirarla
A jugar nos pongamos, como Niños,
Al divertido Juego
De la vieja “Adivina Adivinanza”.
Pintura Abstracta. Pintura Abstrusa.
¡Qué bien que sabes,
Que la Estupefacción
Se troque Admiración
En tantos Ignorantes,
Que se creen Incapaces
De ahondar en las honduras de tu Arte!
Pintura Abstracta. Pintura Abstrusa.
¡Vaya Pintura!
Pasmo y asombro
De tanto y tanto Tonto
Como en el Mundo abunda.
Pintura Abstracta. Pintura Abstrusa.
Jeroglífico puro y laberíntico
Para que en él te pierdas y confundas,
Y, por no confesarlo,
Jures, avergonzado,
Que, por fin, le encontraste algún sentido,
A tanto desvarío desbocado.
A tanto sin sentido.
Pintor Abstracto. Embaucador concreto.
Los que menos te entienden,
Por el mejor te tienen,
Pese a no serlo.
Y ese es tu mayor mérito
Ante tanto Ignorante y tanto Necio:
Hacer del Arte Engaño
Y del Engaño, Medro. 12.
¡Oh!, Poetas Abstractos
Que os sumergís en el Surrealismo.
Haced también lo mismo.
Convertid a sus Lemas
En Dogmas intocables.
Después, seguidlos
Imperturbables,
Para que vuestros méritos
No os ose negar nadie.
A vuestros Versos
Quitadles Ritmo. Suprimid la Rima.
Dejadles sin la Música
Que emana de su número de Sílabas
Y la colocación de los Acentos.
Cortad donde os parezca los renglones,
Para que Versos al lector parezcan
Aunque Versos no sean
Y sean sólo letras yuxtapuestas.
Usad siempre Metáforas
Que, cuanto más oscuras,
Más profundas parezcan
A tanta mente obtusa
Incapaz de entenderlas.
Haced del Sentimiento
El más grave Delito
Del que acusaros puedan:
Llorar, sentir, amar:
¡Qué inmensa e imperdonable
Vulgaridad:
Ya eso mismo lo hicieron
Eva y Adán.
Poeta que no innova
Eco es de los demás.
Y por tanto, Voz propia
Nunca tendrá.
Aunque nadie os entienda
Buscad la diferencia
Que ser vosotros mismos os hará
Frente a tanta vulgaridad y tanta inepcia
De tantos Poetas Viejos como hay.
Convertid la Poesía
En un Coto Cerrado,
Donde sólo entrar pueda
La inmensa Minoría
Y la Masa del Pueblo quede fuera.
Sed profundos y oscuros
Pues la Profundidad
Siempre va unida a la Oscuridad.
Siempre va huyendo
De lo superficial,
Donde todo lo egregio
Se trasforma en vulgar.
Para no ser de nadie,
Que no os entienda nadie,
Deberéis procurar.
Recurrid a figuras sin sentido
Para que quien os lea
Se pueda figurar a su capricho
Qué quisisteis decirle;
Qué le habréis dicho.
Sólo si las Palabras
Esconden su sentido,
Cualquier sentido se les podrá dar,
Que el Camino que lleva a ningún sitio
A todas partes nos podrá llevar. 13.
¡Oh, Poetas Abstractos,
Que miráis por debajo
De la Realidad
Y la desfiguráis
Para ver lo que en ella
No vemos los demás.
Y cuando lo habéis visto
Nos lo ocultáis
Para que, así, a vosotros
No nos podamos nunca comparar.
¡Oh, Poetas Abstractos,
Del Sentimiento y la Belleza huís.
Jugáis al desconcierto
Y aburrís.
Quienes leen vuestros Versos,
Pensando quedan,
Si mereció la pena
El esfuerzo penoso de leerlos.
¡Oh, Poetas Abstractos:
Huís para avanzar,
Y lo llamáis a eso,
Modernidad,
Porque vais en vanguardia
De los demás.
Y mientras avanzáis también huís
Para que nunca nadie
Os pretenda seguir
Y pretenda a vosotros compararse.
Para alejaros de la Realidad
Os forjáis vuestra propia Realidad
Y os encerráis en ella
Y las puertas cerráis a los demás.
Os convertís en vuestros prisioneros
Y en vuestros carceleros, además,
Que estar solos no es para vosotros
Signo de soledad:
Es expresión de superioridad.
Mas nunca podréis ser un mundo aparte,
Pues de ese mundo parte formáis ya.
Si de él os apartáis,
Para hacerle más puro a vuestro Arte,
Ese mundo, a vuestro Arte y a vosotros
De él os expulsará
Y el día que muráis
Con vosotros, vuestro Arte, morirá.