A la primavera

Brota la savia antigua del silencio,
tiembla la luz al paso de los brotes,
el aire lleva nombres olvidados
que el invierno dejó bajo la escarcha.

En los ramajes canta la memoria
como si el tiempo fuese un ruiseñor,
y cada flor que nace entre las piedras
es una herida viva que se cierra.

No hay respuesta en el canto de las aguas,
solo una calma leve que desvela
el modo en que se extiende lo invisible
por la raíz dormida del paisaje.

Camina el sol sin prisa por los campos,
y en su fulgor respiran los insectos
como si el mundo, al fin, hubiera hallado
una razón sutil para quedarse