A la eterna poesía...

En la más alta cumbre de la tierra
vive un Dios que desvela con su pluma
letras de oro;
la noche es tinta, y la bruma
salpica los espacios,
consejera.
No hay una creación más perfecta;
las musas bailan, cantan, ríen
sin mesura
al tiempo que su mano las pincela.
Y mientras el Dios se pobla,
en momentos,
de lanas plateadas y oro su corteza,
y su pluma,ajada ya, vierte al viento
sus pedazos,
eterna primavera de unos versos rebeldes
sobre el tiempo
grabados en el árbol de la ciencia...