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Me dicen que el tiempo
es nuestra propia construcción
y que el único real
es el presente:
rememoro esto mientras
la vida me revela su semáforo:
no quiero pasarme el verde
pero tampoco espero a que el rojo
me aviente; muerdo la tierra,
doy bocanadas de aire,
me quemo con el fuego,
se me entumen las falanges con
esta agua helada…y todo…me habla…
y todo me dice:
- Sentir es un despropósito.
A marcha lenta
me desubico… Entre huesos que parecieran
dislocarse con el afán
de liberarse del calor
de la carne que les asfixia:
cuando al final el
mayor acto de libertad
es respirar y ver cómo
todo se transforma en un
vaho indiferente
que se nos larga de la boca.
Hoy los recuerdos
de mi adolescencia
son el aire que trago y dejo huir
con la ira que busca un cuerpo
con el cual desahogarse…
- << La bombilla naranja está demorándose mucho en cambiar>>
Juan Pedro Pablo
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