Quién Dijo_...

Quién Dijo
Quién dijo que con tu muerte,
dominarían a los pueblos, robándoles
sus ansias de Libertad, que dejaste en sus venas, corazón y mentes?
Quién dijo que eras un peligro entre
la gente, porque abriendo sus ojos y despertando el patriotismo en su
alma, podrían vencer la opresión
del Imperialismo.
Quién dijo Ernesto Che Guevara,
que al fin habías muerto y no se
dieron cuenta, que realmente habían
abierto, el corazón de los pueblos,
haciendo renacer con más fuerza, la
esperanza de ser libres por siempre.
Quién dijo mi Comandante, que
al desaparcer tu cuerpo, nos
olvidaríamos de que un día pasó
por esta tierra un hombre, que sí,
supo amar a la humanidad, dejándo
grabado en nuestros corazones, la
Sed de Libertad.
Y como tu decías Comandante
Che Guevara: Podrán morir las
personas, pero jamás sus ideas.
Prefiero morir de pie a vivir arrodillado.
Tu valentía y ejemplo, es nuestra fuerza.
VIVA ARGENTINA
VIVA PERU
VIVA CUBA
VIVA VENEZUELA
VIVA LATINOAMERICA
TODA, SIEMPRE UNIDA
Lina
(Lagodecristalesazules)
30/01/2012
Derechos de Autor Reservados
Pablo Neruda: Tristeza en la muerte de un Héroe
Los que vivimos esta historia, esta muerte y resurrección de nuestra esperanza enlutada,
los que escogimos el combate y vimos crecer las banderas, supimos que los más callados
fueron nuestros únicos héroes y que después de las victorias llegaron los vociferantes
llena la boca de jactancia y de proezas salivares.
El pueblo movió la cabeza:
y volvió el héroe a su silencio.
Pero el silencio se enlutó hasta ahogarnos en el luto cuando moría en las montañas
el fuego ilustre de Guevara.
El comandante terminó asesinado en un barranco.
Nadie dijo esta boca es mía.
Nadie lloró en los pueblos indios.
Nadie subió a los campanarios.
Nadie levantó los fusiles, y cobraron la recompensa aquellos que vino a salvar
el comandante asesinado.
¿ Qué pasó, medita el contrito, con estos acontecimientos?
Y no se dice la verdad pero se cubre con papel esta desdicha de metal.
Recién se abría el derrotero y cuando llegó la derrota fue como un hacha que cayó
en la cisterna del silencio.
Bolivia volvió a su rencor, a sus oxidados gorilas, a su miseria intransigente,
y como brujos asustados los sargentos de la deshonrra, los generalitos del crimen,
escondieron con eficiencia el cadáver del guerrillero como si el muerto los quemara.
La selva amarga se tragó los movimientos, los caminos, y donde pasaron los pies
de la milicia exterminada hoy las lianas aconsejaron una voz verde de raíces
y el ciervo salvaje volvió al follaje sin estampidos.
Mario Benedetti: Che 1997
Lo han cubierto/ de afiches de pancartas
de voces en los muros
de agravios retroactivos
de honores a destiempo
lo han transformado en pieza de consumo
en memoria trivial
en ayer sin retorno
en rabia embalsamada
han decidido usarlo como epílogo
como última thule de la inocencia vana
como añejo arquetipo de santo o satanás
y quizás han resuelto que la única forma
de desprenderse de él
o dejarlo al garete
es vaciarlo de lumbre
convertirlo en un héroe
de mármol o de yeso
y por lo tanto inmóvil
o mejor como mito
o silueta o fantasma
del pasado pisado
sin embargo los ojos incerrables del che
miran como si no pudieran no mirar
asombrados tal vez de que el mundo
no entienda que treinta años después sigue bregando dulce y tenaz por la dicha del hombre.
Julio Cortázar: Che
Yo tuve un hermano.
No nos vinos nunca
pero no importaba.
Yo tuve un hermano
que iba por los montes
mientras yo dormía.
Lo quise a mi modo,
le tomé su voz
libre como el agua,
caminé de a ratos
cerca de su sombra.
No nos vimos nunca
pero no importaba,
mi hermano despierto
mientras yo dormía,
mi hermano mostrándome
detrás de la noche
su estrella elegida.