Alas de colores

Existen alas de colores
Que rompen el paso del viento,
Marcadas con las dentelladas
Que les dan los muertos.
A las alas les crecen plumas
Que arrancan triste al sol de invierno,
El vuelo es solo una pintura
Que da sangre a un lienzo.
Se puede ver que entre las uñas
Existe piel de los recuerdos,
La carne de los propios hijos
Heredada en sueños.
Herida pintada en legado
Volando hacia un rincón perpetuo,
Huyendo del amargo trago
Que les dan sus dedos.
Los dedos a la semejanza
De aquellos quienes les señalan,
Los mismos que dan pies al silencio
Empuñando un arma.
No saben que un grito se escucha
Más fuerte si suena en la nada,
No saben que el silencio es ciego
Pero ve si el hablan.
Existen alas de colores
Que cortan el viento del pueblo,
Miradas de manos ancladas
Al horror de siervos.
A las alas les crecen plumas
Que arrancan triste al sol de invierno,
Dejando en carne la ignorancia
Dejando la esperanza en miedo...
M.Orero (c)