SI NO FUESE MIA

Tiene rigor de batalla cuando habla.
Una muralla de fulgor por mirada, y
agua de cristal embebido, en el surco arado de su boca.
Boca con cuerdas, de mandolina afinada.
Es fogosa y doliente enamorada,
ferviente idólatra del amor a ultranza.
Sus lágrimas son de armonía, de lluvia cadenciosa, y
del rocío con que mojan, destila el mosto
su sabor de copa, y se bañan las hadas resignadas.
Tiene curva de fruto abierto en el vientre,
como la sonrisa de la medialuna creciente.
Suaves muslos, con el hábito trepador
hacia mis piernas, y sus manos.
¡ Ah, sus manos ¡
Manos ebrias de aroma a caléndula
que atrapan las piruetas del aire y al alba,
amanece el pan horneado entre las palmas.
Uñas de rojo arcilla, como el ladrillo de la victoria,
del muro y fortaleza de sus ojos.
¡ Ojos que incitan la mirada y de tan profundos duelen ¡
Entre los cardos y las rosas, el ruiseñor le imita el canto.
Y de su risa serena la prosa, sugiere el verso en manada.
Si ella no fuese mia. Entre las calles,
el tálamo, la sombra y la pared donde el tulipán se deshoja, y
en actitud suicida se estampa, andaría en su cuello de cisne,
enredando la luna nocturna enamorada.
Del río desbocado de mis venas, desemboca en
Sereno afluente al mar del sueño, donde
su alma lene reposa custodiada, entre mis brazos envidiados.