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Pasa el tiempo y lleva la vida
en su maleta pequeña, andariega;
en sus manos agrietadas,
manos de espinas y perfumes.
La vida va pasando,
como la tormenta de la noche,
como la brisa de la mañana,
como el viento que sopla.
Todo va pasando, irremediablemente:
el tiempo y la vida, la noche y la mañana,
la tormenta y la brisa, el llanto y la risa,
hasta el soplo que aún no llega.
Sólo queda; qué queda de veras;
quizás las quejas del ayer,
quizás la fantasía de los sueños,
quizás queda todo lo pasado.
Pero, de veras, quién sabe
qué queda, después de todo.
La vida va pasando con el tiempo
y sólo queda todo lo vivido.
invitado-Mª Angeles Asensio 14 de Enero de 2003
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¿Donde estas que ya no escribes? ¡ dinos que ha sido de ti!, es quizas que no pecibes el vacio que hay aqui.