Con la nostalgia a cuestas.

Los días de mi calendario se entorpecen
cuando faltas en él sin decirme nada,
y ante tanta nostalgia sigilosa apareces
sola ante mi alma y silente de miradas.
Y en la cúspide universal de un callado día
me dices las palabras que recuerdo sin dudarlo,
para saciar mi sed de melancólicas intrigas
cuando el ocaso atraviesa mi piel y mi letargo.
Muero en la amplitud aparente y silenciosa
del deseo constante de tenerte sin esperas,
muero atrapado entre el perfume de tus rosas
cuando llega la soledad y se van tus primaveras.