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No tengo ingredientes ni formulas para hallar mi sentido
ni razones suficientes para excusar mi falta de ganas,
volver a mis pasos dados, ¿para qué?, si las noches
me son tan cortas como los días que se me largan
en rutinas como decidir si me desnudo
como el papel que se desprende de las letrinas
que esconden graffitis, nombres de confesiones
y números de servicios de personitas que se embriagan
y lloran en éste cubículo: no busco salvarme ni salvar a otros
cada quien quema su espíritu con sus anhelos y tentativas,
tentar, tentarse a lo prohibido...Lo único que nos negamos hacer
es lo que nuestro pensamiento nos impide pensar. Pensar es un veneno.
Muerdo a la serpiente, y creo que le falta más azúcar al café-
una noche de plácido odio con un nudo que me tuerce los dedos
alrededor del tallo de mi pene, mis ojos sangran y brotan raíces
que vierten mi semen en un Dios te ama que alguien me anuncia
en una de las paredes. No sé si estoy inmensamente vivo
o torpemente dormido en las nubecitas que se alzan con cada
suspiro que doy: le estoy chupando la vida al cigarrillo y éste
muestra su dolor con el humo que me abraza. Libre. Libre. Hay tantas
formas de dolor como bellezas tras su simpatía.
Mi venganza es ahora tierna esperanza,
tierna como la sensatez del perro que espera a la sobra,
y no me sobra nada pues de nada soy dueño,
como si tengo tantos amos de mi persona
como cadenas en mi soberanía
y grilletes alrededor de mis expectativas,
no me juzguen, soy alguien demasiado sencillo,
tan básico como la mima del mimo,
tan cargado pero tan lejano como la pantomima;
del cuerpo espero montarlo como el marco de un cuadro vacío
del lenguaje espero sus más altas cortesías:
mientras cago pienso que mi mayor acto de libertad
será morderle las alas a la mariposa que sigo
mientras río a carcajadas como un niño. Mi acto es un total gasto de energía
como esperar que la montaña se mueva por pura fe,
en mi no hay semilla ni riego en mi tierra granitos de mostaza.
¡Como vuelan tan lejos los recuerdos de mi infancia!
Juan Pedro Pablo
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