El fin de un poeta.

En una vieja taberna, tomando un negro café,
se encontraba aquel poeta,taciturno y con
nostalgia.
Su rostro pálido y triste,demacrado y
descuidado,se esforzaba en ocultar un
gran dolor o una pena.
Me acerque a ver que escribía...y en blanco
estaba la página.
La mano con la plumilla temblorosa se agitaba....
al lado de aquel papel que su llanto humedecía.
El,al sentirme llegar,giro hacia mi la mirada,
y en sus verdes ojos vi, que me miraba sin ver...
como si no le importara.
Hace algún tiempo.... me dijo, con voz apena
escuchada, tenía cosas hermosas para escribir en
mil páginas.
Pero ahora....todo se ha muerto, me falta la
inspiración, que ella se llevo al decirme...
aquí termino mi amor.
He intentado escribir de la forma en que
lo hacia, pero por mas que me esfuerzo
no hay nada sensible en mi.
Todo se fue con su adiós, con su triste
despedida,y solo acierto a escribir... cien veces
la misma frase......
Te quiero mas que a mi vida.
J.G.L.