Mi reloj late

Un puñado de fichas en la mesa,
marcan algunas horas que han pasado,
y juega un niño con su avión doblado,
y en un gran patio su niñez se apresa.
El día es de papel aunque algo pesa:
el silencio de algún comunicado.
Le falta el uno a una cara,
a la cara de un dado,
le sobra un beso a una boca,
a la boca que besa.
Dos pájaros me vuelan de los ojos,
piando serpentinas,
serpentinas chispeantes,
para dibujar con plumas,
con las plumas del aire.
. . . . . . .