Corona negra

Hay un destierro

en mí.

(Y no da menos pensar que

seamos un Sísifo en el espectáculo de los dioses)

No es ausencia en el cuerpo,

su consciencia 

es fría como la Nada,

como un dragón sin escamas.

Es un exilio sin término fijo.

Y es que yace con más

comodidad en el lamento;

la incertidumbre, madre de la ansiedad,

me abraza: su susurro

me es un vaivén de vientos gélidos,

pútridos como las densas nieblas

de un cementerio:

es la belleza con la peste en su boca.