El Mensajero

EL MENSAJERO

  A los ancestros de mi provincia abrazada de ríos.

Cuando la tarde empieza a dejarme

cerrando el ciclo del día,

las palabras del hermano;

traen los ecos 

de la sangre olvidada;

del origen del hombre,

en estas tierras de agua y verde;

la memoria es una flecha,

cada palabra, una lanza pescadora.

seguro un hilo de agua

moja ahora las manos del mensajero,

bebiendo del cauce para regar la memoria.

Herencia de los padres indios de mi tierra.

aunque la desgarren,

aunque la hieran, aunque la mueran,

poco a poco, cada día más muerta.

En  lugares secretos,

están vivas las memorias

de mis ancestros

y cruzan los arroyos; inflexibles,

los Espíritus de linaje puro de Minuanes,

caminando sin ruido entre pajonales,

buscando al mensajero.

Antiguanueva misión

de celebrar la madre tierra, lamiendo cada herida.

con mis versos; llenos de rabia

y vergüenza.

Luis Fontana.-