A las poetisas...del rincon...

Por las que profeso un devocional respeto...esta mi autobiografia...por ellas inspirada...
mi autobiografia...delirada...
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Este hombre
al que miras ahi sentado...
junto al bar
el que se bebe de un solo golpe
todas las madrugadas
con sus correspondientes noches...
ese que no sabe
lo que fue sellar un pacto aburrido
conla muerte lenta
que constituye el matrimonio...
el que no sabe de niños...
ni de cuotas mensuales de una casa...
sobre su pecho solo anidan las avispas
que un dia fueron mariposas...
solo le cubren como postrer atuendo
los pasos de las que fueron sus amadas...
y sin embargo ahora...
esconde su cara
tras la sonrisa enamorada...
este hombre ahi sentado
apurandose y fumandose
un largo trago...
ha caminado con los pies descalzos
las pieles que nunca la noche le nego...
es indocumentado en su propia tierra...
y se le conoce
de policiales prontuarios...
a nadie le debe nada...
solo ha pensado diferente...
ni lo intenta
ni se deja convencer...
de la injusticia es la voz airada...
del regimen atroz la cuchillada...
amigo de los pajaros
por aquello de los vuelos...
en todas partes ha anidado...
el sol el aire
le tendieron su manto...
ese hombre no tiene nada...
Un amor en la distancia...
El que le ilumina
de esta noche falaz
la travesia...
y por el... sus manos
han acunado incendios
tormentas
tolvaneras...
y han manchado los crepusculos
de rojo resplandor...
Ese hombre de su discurrir
de su existir
ya no es consciente...
Es un alucinado
un enajenado
es una tempestuosa rafaga
que la mas de las veces delirante...
vuela...vuela...
a horcajadas
A refugiarse
en la luz de tu poema...
en la gran barricada
alzada...en tu palabra... Malatusta...