Somos...solo eso.

Somos la constante permanencia de un sistema
Que obra en hipócritas maneras de vernos,
Y amamos lo nuestro hasta la pasión casi extrema
De jugarnos enteros por lo que sentimos adentro.
Somos el sincero pensamiento a quemarropa
El que no vuelve atrás para desdecirse conciente,
La calma de una aurora, somos, en cada beso que a tu boca
Le sabe el frenesí de aquello que no se miente.
Somos el verso que a mi pluma le corresponde
Un feliz destino en las palabras certeras,
Somos y al serlo todo el amor nos corresponde
Porque miramos los ojos e inventamos primaveras.