De un exilio a otro

En una casa en la que no
he estado, hay un libro
que no he leído,
con una historia que no
conozco y con un mensaje
que no comprendo;
su misterio es llano y casi
no me habla – sólo me
araña, y muy poco, cuando
me asomo
a un espejo – y puedo
decir que eso es todo;
no es ésa mi casa,
ni éstas mis
palabras y el augurio,
más bien,
va para algún otro:
su casa, su techo,
sus paredes
y, sobre todo,
mi mala
suerte.