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Un rostro gira cada mañana
en hábito de inútil rodilla.
Desteje su memoria
el hilo negro de su propia sombra,
su cara no halla al espejo la mirada
y su pecho traspasa la espalda.
Quién tuvo el brillo radiante del oro,
la del ciego corazón que no pudo ver nada.
Huérfana quedó de labios y sonrisas,
las ventanas abiertas de espera oblicua
legaron su corvo dorso,
el frio congeló antiguas mejillas rosas.
La cama poderosa abrió su boca
y extraviada la atrapó el abismo de su propio lodo.
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