Dedicado a Alejandra Pizarnik

El Elixir de la Atopía Absoluta

La noche se ha bebido la última sílaba y ahora el silencio es una casa sin puertas donde mis manos buscan el color de un idioma que murió antes de que yo naciera porque el muro no era de piedra sino de palabras rotas y el espejo me devuelve un rostro que es un agujero negro habitado por muñecas de trapo que lloran ceniza mientras la pequeña muerta juega a la rayuela sobre los bordes de mi propio nombre.

Iris