Alzheimer - A mi madre - Me duele coger tus manos

Me duele coger tus manos
Cuando acabé de nacer lo primero que yo vi
fue tu cara madre hermosa, que con labios sonrientes,
perfumados de alhelí, me besabas, me mirabas,
me cobijaste en tus brazos, blanca cuna de marfil.
Me arropaste suavemente con blancas mantas de armiño,
hechas con amor de madre, con ternura y con cariño.
Siempre me tendías la mano, cuando con trémulos pasos,
me enseñaste a caminar,
si me sentía insegura me arropabas con tu abrazo.
Ahora no me reconoces, me miras y no me ves,
no sabes que soy tu hija, y que de ti cuidaré.
No sabes cual es mi nombre, ese que tú me pusiste,
me duele que olvides todo lo que un día tu me dijiste.
Me duele coger tus manos y notar que tienes miedo,
me duele que no sonrías cuando miras a tus nietos.
Me duele que no nos mires, que tu mirada esté ausente,
que pases noches en vela y que no veas a la gente.
Personas que tú has querido, las mismas que a ti te quieren,
que te cuidan con cariño, y te querrán mucho siempre.
Te leeré aquellos cuentos, esos que tú me leías,
con sonrisa complaciente te daré los buenos días.
Aprenderás a rezar las pequeñas oraciones,
esas que tu me enseñabas cuando yo era pequeña
y ya acostada en la cama me dabas las buenas noches.
Yo te tenderé mi mano cuando tengas mal momento,
y me sentaré a tu lado para que no tengas miedo.
Con mis besos, mis abrazos, mis mimos y mis palabras,
yo siempre te arroparé
y cuando me necesites a tu lado yo estaré.
Chelo Álvarez/Lys