La vida

Son estas habitaciones,

las que yo habito,

llenas de perdidas pasiones,

carcomidas por el olvido.

En esta la jaula, mira,

donde presumo de libertad,

que es una mentira,

que es una falsa verdad.

Es este el retiro,

donde no hay felicidad,

y en un espejo me miro,

y contemplo las arrugas de la mortandad.

En este lugar,

donde hay oscuridad,

donde voy a llorar

mis penas, sin ninguna amistad.

En este monte,

donde hay sol

donde no veo el horizonte,

qué tapado está mi dolor.