El aire de la memoria.

Busco en el índice de los días perdidos
los nombres que ayer mintieron su presencia,
y al recorrerlos fingen perderse en olvidos
como si quisieran escapar y morir en ausencias.
Y al paso de las hojas de los malos augurios
el tren de la vida que pasa raudamente,
en su interior mis lágrimas y el suave murmullo
de aquellos mortales, con olores obsecuentes.
Pero el índice de sus nombres parece decirme
que tarde ya es para resolver sus historias,
quieren escabullir su ideal y al mentirme
llenan de aire los pulmones de la memoria.