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Hay un destierro
en mí.
(Y no da menos pensar que
seamos un Sísifo en el espectáculo de los dioses)
No es ausencia en el cuerpo,
su consciencia
es fría como la Nada,
como un dragón sin escamas.
Es un exilio sin término fijo.
Y es que yace con más
comodidad en el lamento;
la incertidumbre, madre de la ansiedad,
me abraza: su susurro
me es un vaivén de vientos gélidos,
pútridos como las densas nieblas
de un cementerio:
es la belleza con la peste en su boca.
Juan Pedro Pablo
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