El hábito sospechoso.

Bajo el hábito sospechoso

  del que no saluda

  mira sus pies como duda

  y no acierta a respirar.

  Perdido en nieblas tenebrosas,

  no tiene hijos ni esposa

  ni nadie que piense en él

  ni cocina ni mantel.

  Los ecos de las chismosas ,

  todas madres y esposas

  le dan vueltas a sus cosas

  le hacen salir del papel.

  Y un día que camina

  con una sonrisa fina

  cabeza alta de morfina

  con la voz que le ilumina.

  Aprieta la jeringuilla .

Una y otra vez.

  Heridos no, ni muertos

  vivirán en lo perpetuo

  con la misma sangre que él ,

  llena de bichos rencorosos

  que hacen bajar los ojos

  bajo el hábito sospechoso

  del que no saluda

  mira sus pies como duda

  y no acierta  a respirar.