El ícaro.

Sol de medianoche en tus octubres dormidos
en la furia de tormenta, locura y misterio
donde el músculo duerme y anvalenta los olvidos
y el tango procura aliviar sus paisajes etéreos.
Casta de inocentes en tus duendes perdidos
un manojo de llaves a la deriva arrojadas,
cual tirar los pétalos, aquellos prohibidos
donde la nada eran ciertas razones olvidadas.
Luchas internas, las mías y las tuyas,
la de los otros dioses que corporizamos,
quisiera que este sol de medianoche destruya
los ícaros sin alas que huyen sin mirarnos.