Modesto

Un paso sereno

la lluvia hacía

forjando niñez

al beato cenicero,

varias colillas

fingían teatros

rasgando tormentas

por las calles de enero,

una dama platicando

al paraguas del viñedo

dos copas nacían

por el estrecho silencio.

Que podía decir

la comoda sonrisa

si las noches de brisa

no eran suficientes

para el limosnero.

Veamos el instante

aquello llamado liturgia

manojo de luchas

colinas de incienso.

Ahora sólo alberga

la idea de borrar

las huellas

del triste lucero

aquel mensajero

no supo decir

que ya no hay pobres

sino quienes menos tienen

bajo el cielo.