Me preguntan porque escribo.

Me preguntan por que escribo
sin saber lo que mis versos
transmiten en el emotivo
cortejar silente de tus universos.
Escribo por aquellos ausentes
sin palabra, voz ni voto,
que se fueron a regañadientes
cuando pensaron y fueron otros.
Escribo por el ángel que a su niñez mataron
con hambre y sin libros para que piense,
por el pobre al que doblegaron
con la marca del odio aún presente.
Escribo sin empacho ni condescendencia
de obsoletos sistemas caducos y perimidos,
que enriquece al rico con suculencia
y empobrece al pobre que no ha comido.
Escribo por la libertad digna de mis hermanos
que han sido mancillados por procaces sicarios,
escribo con la sangre de mi gente en las manos
que lucharon hasta el fin con metodos precarios.
Y escribo por ti que eres la blancura de mis días
en mi alma sincera, con tu frío acurrucada,
para que sepas la respuesta en estas que son tus poesías
cuando ya no me tengas y extrañes aquella mirada.