El tiempo y su verdad

El tiempo pasa y me pierdo en hora
la memoria que falla, la edad aporta
eso solo yo sé y a nadie le importa,
es mi realidad lo que pienso yo ahora.
Por más que lo intento y me concentro
falto de sentido invento mis versos,
tiro al viento incoherencia dispersos,
nada llena el vacío que llevo dentro.
Muerto el hombre, soy poeta fantasma
que inútilmente sueña con lozana
y vivir amor de ayer cada mañana.
Solamente ficciones mi pluma plasma,
la soledad se aferra a mi pecho
y también se acuesta en mi lecho.
Autor. Alcibíades Noceda Medina