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¿Será la soledad?
Como un socabón,
Que se guarda en la penumbra,
Lóbrego y sombrío,
Mudando en su contorno,
Aislado en singular,
Sin posar ningun adorno,
Como el frío candelabro,
Oculto que no alumbra.
Al reir en solitario.
Como llamando la locura,
Cuando emites palabras,
Que se esaparcen al vacío,
Como una mancha fugaz.
Muy uraña en su atavío,
Como la calma en espera,
Acolitando la premura.
Bendita libertad.
Muchas veces malograda,
Por el sofocante impar,
Que marca desconsuelo,
Con su nublo despecho,
De angustia que marchita.
Como un arrabal nefasto,
De pigmentos desolada,
Como recóndito aposento,
Que se alberga en duelo,
Cual dilema y afrenta,
Entre la fusta de una cuita.
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