En el rincón del cuarto, ya rendido

En el rincón del cuarto, ya rendido,

el sueño de Morfeo se estremece,

con esa languidez que se adormece

en un mar de silencio desvalido.

La muda niebla, velo suspendido,

una estela de sombras establece

cual nube densa que en el pecho crece

por el golpe de un drama ya vivido.

Brotan miedos que el tiempo no posterga,

ni la porfiada conciencia diverge

la culpa del ayer que firme alberga.

Es la tiniebla latente que emerge

cuando el dolor del insomnio se enjerga

y a la mente en la tortura sumerge.

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