DEVASTACIÓN

De hace días no escucho rechinar las teselas,

no hay viento que golpee los pórticos de mi casa,

ni el cartero entre bruma espesa llega con su saca.

Nadie parece recordar todos los muertos fenecidos en la parcela.

En su ronda de sollozos y alaridos cristales se apelmazan,

salgo a la puerta con brío de blancas flores ajadas de cochambre

y al ver los frutos pálidos nace la cuestión interrogante

que anticipa el luto en mis plantas hedónicas de negra hojarasca.

Se me anuda la garganta al ver pasear siluetas divagantes

 No hay quien advierta las rotas fanales de la plaza,

tan lejanos los truenos anuncioan el húmedo festival de las jacas

y el polvo de la huesa creciendo débil su calcio agonizante.

Ningún rostro acecha los cristales de mi prosapia.

El órgano interno golpea en la noche bramante,

hasta  infinitos y ciegos ocasos de borrosos panoramas.

Hoy siento en lo íntimo que algo va muriendo en mis anales.