Muerto por una primavera

¿Cuánto he hecho por una primavera?
¿Cuántas ilusiones muertas sin cumplir?
¿en qué espejo estará tu sonreír?
Todo incierto es la larga espera.
Un corazón exprimido en tu mano
en un desenlace lento sin apuro,
es mi presente muerto de futuro,
está oculto en un lugar lejano.
Debí entender que no pertenezco
a tu mundo, igualmente agradezco
la travesía. Un instante de alegría
hoy es enfermedad con dolor agudo,
se halla en mi garganta el nudo.
La primavera para mí se enfría.
Autor: Alcibíades Noceda Medina