Viernes Santo, de Jesús, pasión y muerte.

Va tu bendita cabeza nazarena de espinas bien clavada,
y en tu santa espalda, veo sangre de martirios.
En tu divino hombro dolorido, cáete la cruz pesada,
sobre un bello monte, de morada flor de lirios.
Tus pies que hoy tan desnudos doloridos van pisando
las frías piedras de las calles que te guían,
hacia el Gólgota de muerte que arriba está esperando,
con los hombres que en la cruz, te clavarían.
El Jesús llamado nazareno, meditando va en su inocencia;
aquella que los hombres muy malvados te han negado,
y así, acusándote vilmente, también te denegaron la clemencia
y con furia en el madero te han clavado.
Tras la agónica muerte, los soldados tu túnica mercaron
y abrióse el cielo con furores y con iras,
con los rayos, los velos del Templo se rasgaron,
volviendo de sus tumbas los muertos a sus vidas.
Y escuchóse su voz fuerte, después de ser clavado,
rogando con tristeza y soledad al Dios su dueño,
se oyó: ¡Padre mío, por qué me has abandonado!
quedando ya su faz, en sagrado y dulce sueño.
Desde entonces este día, Viernes Santo se ha llamado
y aunque la muerte hoy, Tu cuerpo haya vencido,
el domingo feliz y al tercer día, volverá resucitado
del oscuro y sagrado sepulcro en que ha yacido.
Es Estepa, Jesús, el pueblo que te ha amado,
y por siempre por sus calles, te ha seguido.