Estas dos manos...

Estas dos manos tan claras, tan mías,
que versar no saben con gran maestría.
Solo cultivar saben, blancas azucenas,
flores del jarro y rápidas centellas.
Estas manos frías con nardos vestidas,
olvidadas en tu tiempo, en barcas de arena.
Son flores que marchitas crecen en el desierto
cuando en el cenit se inscribe el dolor de una pena.
Estos dedos suaves que ya no se resisten
a la ausencia persistente de tu piel en la mía,
que conocen del tacto de tus labios divinos
que quisieran seguirte a un abrazo tranquilo.
Más descansan ateridos, aturdidos de frío
por las nubes alzadas en los bosques de linos
donde solos se duermen sin que lleguen un ungüento
y se esfuman las caricias como un antiguo sueño. be bj
12/10/2004