Es utopía.

Es utopía en el descalzo pavimento
almas tristes, sueños perentorios,
el allanar crepúsculo de un cierto
olor ocre en sinuoso reservorio.
Miel atenta a las castas silenciosas
de besos trémulos, lineales sentidos
uno tras del otro en filas caprichosas
uno tras del otro con iguales olvidos.
Sínodos y altavoces en la mente suburbana
latidos póstumos y flores de cemento,
variedad de tumultos y sobre mi ventana
el rostro que no fluye, no tiene aditamento.