Siega de dolor

Te levantas con el alba del martirio,
a sentir penetrar el olor a campo en ti
quien diría que en tus noches de delirio,
sin querer tu también piensas en mi.
Ya la faena de vivir te ha cansado
en el surco del amor solo hay abrojos.
pero el tiempo con trabajo cultivado
sigue a su paso dejando solo despojos.
De aquí hasta allá que nos separa?
kilómetros de tierra; aridez?
Suelo muerto, desierto, ¿Quien cosechara?