ESTO

Soy esto

Un manojo de memorias

Apenas,

A duras penas

Contenidas.

Un río de sueños volcándose

En los versos

Que se quedan

O que surgen

Dejando de ser míos.

Soy esto

Juego sempiterno

De palabras,

De silencios.

Un portador de miradas

Que delatan,

Lo que quiero,

Lo que duele,

Lo que espero;

Con brillos de de ternura

Y sombrías de rabias mudas,

Impotencia de dolores;

Propios, Ajenos,

De los otros,

Con quienes ando

Las mismas calles,

Las mismas huellas,

Los mismos sueños,

Hermanos de utopías,

Soy esto.

Verso tras verso;

Una lucha cotidiana

Conteniendo

En el fondo

De mi sangre,

El rojo espeso que pintaría

El filo de mi poesía

Después de hacer

Justicia con cada

Quien que lo merezca.

Luis Fontana