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Entre sueños alcanzo divisar la pluma y el tintero que alguna vez usé,
que alguna vez dejé olvidado en el rincón más empolvado de mi alcoba
ahí estaba; lejos de los libros, de la luz, de la compasión de mis letras,
de mi ser, de mi vida que alguna vez tuve y juré nunca más tener
de un proclive bardo nocturno, ilusionado o ilusionista del día a día
soñador sin sueños hechos realidad; razón del olvido que sabía escribir.
Al verlo todo viejo y sucio decidí tirarlo, eliminar su exiguo recuerdo
pero estoy aquí; sentado al pie de la cama, con la luz tenue del velador
dándole vida nuevamente, como un dejavú, tímidamente dibujando letras,
palabras, oraciones ligeramente meditadas, sin membrete ni destinatario
sin rimas, ni acróstico, tan solo una comunión con el recuerdo de lo que fui
y quizás una nueva oportunidad entre mi viejo tintero y mi vivir.
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