ESTREMECIMIENTO

En la ausencia del apasionado fervor, 

vuelven los minutos lívidos de la primavera

que adornan el estéril tiempo.

Aturdido, contemplo los libros que se han vuelto amarillos

y las cerraduras enmohecidas que emiten luz negra.

He vuelto a la casa de huellas desaparecidas

y agrietados búcaros sin el olor a flores

que ahora rememoran las sombras de los espectros.

Menos mal que en el naufragio de las imágenes,

aun puedo salvar el recuerdo de los recuerdos

que desmesurados perduran en el desengaño.