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Tiempo al tiempo me dice el anciano
Con su hirsuta barba blanca.
Mientras la mesa y atusa,
Yo me digo: la vida es muy corta.
Ni el vera otra centuria
Ni yo tampoco.
Las rosas del patio morirán al alba.
Quién sabe si nosotros
Muramos antes que ellas
Pues diligentes centellas somos.
El anciano habla del pasado que recuerda
Y podría contártelo en una hora,
El final todos lo sabemos.
La vida es muy corta.
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