El grito de munch

EL GRITO DE MUNCH
¡OH! Manos divinas e incomprendidas
¿Por qué pintas tu grito?
Si nadie supo nunca escucharlo
Si nadie entendió de tus tormentos
Si naciste condenado a tu Yo y a tu propio tiempo
Porque dolorosa fue tu vida
desde antes de tu nacimiento
¡Pobre niño!
Tus gritos viajan por el mundo
exhibiendo desesperación . Que hoy tiene precio
¿Con qué derecho?
Pobre victima fatal de cruel destino…
Gritas y gritas
más nadie muestra compasión
¡OH! Manos divinas marcada por estigmas
¿Cuántos Ángeles negros
rodearon y mecieron tu cuna?
Adornada de rasos y tules
tejidos de angustias,
de sangre y de sombras.
¡OH! Manos divinas cuánto amor
se desprendió de tus pinceles
cuando tu bella Sofi moría…
¿Cómo podrías no gritar?
Cuando lograste plasmar
el rostro de la muerte
que pacientemente reposaba
sobre la cabeza de tu hermana.
¡Pobre niño viejo! Envuelto en locura y delirios de embriaguez
¿Cómo podrías dejar de gritar?
Si pintaste una y mil veces
el rostro de tu madre
desfalleciendo de dolor.
Tu grito hoy retumba…
Golpea su eco en mis oídos
mientras contemplo los colores
del cielo y del infierno
¡OH! Manos divinas
¿Qué gritaba él?
Cuando en primavera
miraba la cara de la muerte
escondida tras la ventana
¿Qué gritaba él?
Cuando la razón se escapaba de otra de sus rosas
dejándola quieta,
extraviada en su locura…
Contemplando mil demonios en danza frenética
en su estancia
¡OH! Manos divinas
Dejaste tu historia plasmada
en un grito.
Todos los seres que amaste,
Todos tus demonios,
y febriles divagaciones
yacen escondidas en cada uno de sus trazos
Todos permanecen impasibles.
Todo parece aburrido
pero tu estas gritando…
Mientras el mundo gira y gira
el pasado viene y va
en dos pequeñas balsas navegando al Estigma.
Dos manos te cogen de los hombros
pero tú sigues gritando
Pasiones…
Miedos…
Ausencias…
¡OH! Manos divinas
Temblorosas en tus delirios…
Pintaste tu historia en un grito,
enredada entre los cabellos amados.
Solo deseo preguntarte niño viejo
¿Por qué si ya sé del motivo de tus gritos,
tapas tus oídos?
Sé bien que no soportas el silencio
ni el encierro…
Te desgarras
Pero gritas mientras tapas tus oídos
¿ Es acaso que gritas
para no escuchar tu propia voz?
JEM WONG
07.11.2004
En mi propia casa como en la ajena, he creído
sentir que la poesía, al penetrar en la
palabra, la descompone, la abre como un
capullo a todos los matices de significación.
José Gorostiza
NOTA:UNA ORIENTACIÓN PARA EL LECTOR
El Grito de Edvard Munch todavía
se escucha después de 100 años
Munch nació en Löten, Noruega, el 12 de
diciembre de 1863, su padre era un médico
militar que pertenecía a una familia de altos
funcionarios, artistas e intelectuales.
"Pintaremos a los hombres que viven sufriendo y
amando", decía Edvard Munch cuando quería
criticar y oponerse a las directrices que
marcaba el naturalismo de los años del mil
ochocientos. Comenzó a retratar las pesadillas
del comienzo de siglo XX: la soledad y la
angustia. Aún hoy, en el siglo XXI, escuchamos su grito.